No olvidará la arena las infinitas olas
pero ya nadie guarda recuerdo de la espuma
excepto aquellos que partieron
en el tardío viento de la noche:
nunca se borrará de sus memorias.
Algo temblaba, pálido, a orillas de sus almas.
En la arena grabaron lo que la luna,
subitamente, iluminó:
un rostro extraño y, claudicante, la risa.
Todo, menos la espuma blanca, volverá a los abismos.
Mueren las luminarias de la noche. La amistad, el amor,
la juventud que alcanza - de pronto - su final.
Quedan allí conchas vacías
cantando sus lamentos por el mar
y un cementerio en las colinas;
años que en el silencio transcurrieron
entre los sicomoros y las espadañas y las tumbas.
Traducción: Gerardo Lewin
A un hombre viejo - ¿qué le queda en la vida?
Despierta al día y en él el día no despierta.
Con paso lento va hacia a la cocina
en donde el agua tibia le recuerda
que a su edad... a su edad...
Un hombre viejo - ¿qué encuentra al despertar?
Despierta un día de verano y es otoño,
ya tinto de nocturna luz en su piecita.
No ha vuelto todavía, por el pasillo, de su viaje
y allí quedó pensando... pensando...
¿qué hacer ahora y qué leer?
Un hombre viejo - sus libros, ¿qué dirán?
Los vientos páginas arremolinan, señalando
secretos en invisible tinta
acerca del próximo final,
frases que le serán en breve reveladas,
el brillo en su mirar herido
y en su vasta experiencia
a un hombre viejo - ¿qué le queda en los ojos?
Si se concentra asomará el recuerdo de un conflicto
olvidado, sed por la contradicción, talento
y posibilidades escarpadas
hasta que el día del olvido esté cercano.
Y ya por su garganta suben,
exploradores cautos,
sus más seguros carraspeos,
como el rugir de un tigre joven en otoño...
Un hombre viejo - ¿dónde hallará sus tigres?
Saldrá de caza un día de estos
cuando ya el verde se torne verdinegro
con fuerza ingente y menguada experiencia
saldrá a cazar un día de estos
los años que deje por detrás
como una larga ruta, desierta,
no transitada
por un loco vehículo
que él mismo conducirá
al acecho
del tiempo que ya se le ha acabado...
A un hombre viejo - ¿qué le queda a su edad?
Dormitar, porque teme dormir.
Sus entreabiertos ojos adivinan,
según el devenir de las estrellas,
si acaso esos murmullos le sugieren
que ésta será su última noche.
Un hombre viejo - ¿ qué hay en su ventana?
Una ventana abierta que le permite ver
un rostro extraño, indefinido,
que aparentara nuevamente ser
un tigre joven otoñal...
Siempre, siempre tomar y nunca dar
cabida a un enemigo rostro en la ventana
que lo visite en su postrera noche...
Un hombre viejo - ¿qué tiene al fin del día?
No será rey ni
sobre su espada
caerá.
Traducción: Gerardo Lewin
David Avidan (1934-1995) nació en Tel Aviv. Está considerado uno de los poetas más importantes de Israel y un importante creador de poesía contemporánea y de vanguardia. La obra de Avidan ha sido ampliamente traducida; se publicaron antologías de su sus poemas en francés, ruso y árabe. Entre sus distinciones: el premio Abraham Woursell de la Universidad de Viena, el premio Bialik y el premio de la oficina del Primer Ministro. Publicó diecinueve libros de poesía, así como también dramas y libros infantiles. Este poema pertenece a su colección "Algo para alguien - Poemas escogidos 1952-1964".
Un agradecimiento especial a Eran Tzelgov por su ayuda en la traducción de este poema (¡¡y por recomendarme leer a Avidan!!)
