Haim Nachman Bialik / En la ciudad de la matanza

(fragmento)

Levántate y marcha hacia la ciudad de la matanza.

Ve a sus plazas,

observa con tus propios ojos,

palpa con tus propias manos

las cercas, los árboles, las rocas.

Mira: sobre la cal del muro

la sangre coagulada,

los sesos endurecidos de las víctimas.

Encamínate hacia las ruinas,

salta por encima de los desechos,

atraviesa las paredes rotas

y las cocinas incendiadas

en donde la piqueta ha perforado quiebres

y agrandado, ensanchado vacíos,

donde la negra piedra se descubre,

la desnudez del ladrillo calcinado,

abiertas, desesperadas bocas de heridas negras

a las que no puedes aplicar ya cura o medicina,

tus piernas se hunden en plumas y cascotes,

entre pilas de escombros y de astillas,

en la derrota de los libros y los manuscritos,

el despojo del trabajo inhumano,

el redoblado fruto de unas arduas labores…

No te detengas ante los destrozos, sigue tu camino.

Renacen las acacias frente a ti,

derraman su perfume,

entre sus brotes penachos como flechas,

su aroma es el aroma de la sangre;

a tu pesar aspiras el perfume extraño,

la suavidad de la lozanía en tu corazón no te asquea;

con mil flechas doradas te lacera el sol,

siete rayos agreden en esquirlas de vidrios,

pues mi señor convocó, a un mismo tiempo,

a la matanza y a la primavera.

Sale el sol, florece la acacia y degüella el matarife.

Traducción: Gerardo Lewin (con la inestimable colaboración de Yonah Kranz)