Israel Pinkas / Cine mudo

El film documental que versa sobre mí está por concluir

y algunos, entre el público, han comenzado a salir:

los finales son siempre intrascendentes y sabidos de antemano.

Queda ya claro, ahora, que no lograré cruzar el Amazonas,

que no llegaré a ese encuentro en Almagro

y que no bailaré otro tango cantado por Gardel.

La mujer, golpeada por las drogas y el amor,

caerá en la depresión y se suicidará esa misma noche

en su habitación, en el hotel.

Su carta póstuma sólo despertará sospecha y nuevas dudas.

Queda ya claro, ahora, que hubiera sido preferible

que todo este asunto no hubiera comenzado

del modo en el que, ciertamente, comenzó.

No hubo en esta vida, para los demás, nada de interesante o ejemplar.

Se extendió a lo largo de tres continentes y por un tiempo

tan breve que resulta imposible delinear un retrato acabado.

Quedan en ella grabados los despegues y aterrizajes imprevistos

que fueron, en general, a dar en nada.

Antes de terminar, pueden aún observarse

los gestos espasmódicos de quien parece exigir algo:

voces y murmullos que no han dejado registros.

Traducción: Gerardo Lewin