Gilad Meiri / Ejecución

En un patrullaje rutinario vimos un movimiento
sospechoso en una casa abandonada
lo (la, habría que decir) sorprendimos
y atrapamos tras un breve interrogatorio
comprendimos que se trataba de alguien buscado
o buscada (hoy es difícil precisarlo) por lo que
nos vimos obligados a ejecutarlo o
ejecutarla y hay que entender que
no podíamos tomar prisioneros pero
por esa historia de lorca y todo lo demás
nos ordenaron esperar hasta que llegara
la confirmación del comando y créanlo
o no al final lo (o la) fusilamos
con confirmación y todo pero
después surgió que había habido un error
de la computadora
o de alguna persona
y le disparamos al movimiento
sospechoso sin ninguna razón pero
dado que se trató de un error él
o ella no está muerto
o muerta ha estado vivo o viva
hasta el día de hoy
oficialmente cosas como esas
pasaban entonces todos los días
en los diarios y sólo ahora
se puede hablar de eso.

Traducción: Gerardo Lewin

Netali Braun / Ahjlam

En su vida y en su muerte
Ahjlam fue portadora de una idea
y no tuvo idea
de que ella era del todo ella.

Cinco años y medio
con su vestido sucio y roto
en las callejas pestilentes
se vuelve
lentamente
paisaje.

Su carne y su alma
se volvieron abstractas
ella misma
terminó reduciéndose
y sólo su nombre
quedó
como osamenta.




Traducción: Gerardo Lewin

Extraído de la publicación LA´TZET! (¡Salir!), una antología de poetas y artistas contra la guerra en la franja de Gaza y el abandono discriminatorio de las ciudades pobres del sur israelí, editada en conjunto por las revistas Ma´ayan, Etgar, Ma´arav, Daká, Sedek y Guerila Tarbut.

Ayman Agbaria / ¿Por qué deberíamos enseñar a nuestros enemigos a criar palomas?

¿Por qué entrenarlos en el arte de la dispersión de migas?
¿Por qué estamos tan decididos a mostrarles
cómo nuestros panes simpatizan con los picos?
¿Por qué deberíamos enseñar a nuestros enemigos a criar palomas?
Quizás
porque el pan es el nombre de Dios sobre la tierra
y subsiste, en la memoria de las palomas, un diluvio anterior.
No somos los últimos salvados
pero quizás nuestro enemigo nos rescate de sí mismo
si lograra comprender que somos dúo: muerto y asesino,
que somos dos en la arena sangrienta y que debemos aguardar
la salida del astro Tierra.
Quizás porque se dedica a hacer crecer nuestro odio
tras innecesarias barreras.
Cuánto nos odian las palomas a las que cebamos para comer.
Las criamos fuera de las jaulas
y aun así, su fascinación por el cuchillo las derrota.
Quizás cuando le enseñemos a esperar, como nosotros,
sabrá mejor cómo seducirnos
sin necesidad de cazarnos a distancia, con balas de plomo.
Sin temor, como palomas, nos acercaremos a él
y nos permitirá engordar de sus sobras,
nos obligará a andar en vez de volar
y fundará para nuestro beneficio
la República de las Gallinas.
Quizás
porque cuanto más se nos asemeja más odiamos a nuestro enemigo.
Quizás
porque la ironía es lo último que nos queda
antes de que todos nuestros chistes
terminen traducidos al hebreo.


Traducción (del hebreo): Gerardo Lewin, basada en la traducción del original (en árabe) de Boaz Rotam. Fuente: Revista DAKA, N°3, 2008.


Ayman Agbaria: Poeta y dramaturgo Palestino-Israeli, nacido en Umm Al-Fahm (Israel) el 27 de Mayo de 1968. Agbaria es el autor de la colección de poemas "Disperso... Por favor no me reúna" (árabe), publicada en Shfaamre (Israel) en 1997. Escribió también "El Autobús" (drama, 2003) y su última obra teatral ("El blanco del ojo", 2004), fue producida por el Teatro Almedan en Haifa en 2005. Sus poemas fueron traducidos al hebreo, ha aparecido en repetidas ocasiones en revistas literarias y recibió críticas muy favorables. (fuente: PIW)

Aharón Shabtai / Nostalgia

El señor bajito
que esgrime el látigo de hierro
pasa sus ratos libres
tecleando sobre el piano:
cosas que sucedieron ya alguna vez.
Así, del derrotado Oriente
volvemos a Occidente,
el cual nos solucionará el desempleo:
los desocupados operarán tanques
o, pala en mano,
cavarán tumbas
y en las noches oiremos
a Mozart o a Schubert.
Ah Tierra Tierra Mía,
en cada sandalia,
en cada fibra
de mis pantalones de fajina,
cómo te amé,
podría haber escrito salmos
a la ensalada de cebolla de verdeo
con queso blanco.
Y ahora ¿con quién me encontraré
cuando entre al restaurante?
¿Con los carceleros de Gramsci?
¿Qué voz saldrá de la ventana
que da a la calle?
Y cuando todo acabe, querido lector,
¿en qué banquillos
deberemos sentarnos,
los que gritaron
“¡Muerte a los árabes!”
y aquellos que nada supieron?



Traducción: Gerardo Lewin


Aharón Shabtai nació en 1939 en Tel Aviv y pasó su niñez en el Kibutz Merjavia. Luego del servicio militar, estudió griego y filosofía en la Universidad Hebrea de Jerusalén y en la Sorbona en Paris. Desde la publicación de su primer libro en 1966, Shabtai ha publicado dieciseis libros de poesía y se conviertió en uno de los másaclamados poetas israelíes a pesar de sus puntos de vista agudos, su potente expresividad y su aproximación crítica a temas sociales y políticos. El tono de Shabtai es, en general, directo y libre de ataduras. Se le ha otorgado en 1993 el Premio Primer Ministro por traducción, as{i como la edición 1999 de Premio Tchernikhovsky. (fuente Poetry International)

Excelente adicional!! Vea a AS en el Festival de Medellín (subtitulado).

Agi Mishol / La jóven mártir

"Oscurece, y tú tienes sólo veinte años." 

Nathan Alterman

Atardecer en el mercado

Sólo tienes veinte años
y tu primer embarazo es una bomba.
Bajo tu amplio vestido estás encinta de explosivos
y esquirlas de metal. Así paseas por el mercado,
un tictac entre la gente, tú, Andaleeb Takatkah.

Alguien cambió un tornillo en tu cabeza
y te envió a la ciudad.
Como provenías de Belén,
la casa del pan, elegiste una panadería.
Allí activaste algún
detonador interior
y, junto a los panes del sábado,
el sésamo y las semillas de amapola,
te elevaste al cielo.

Te fuiste junto con Rebeca Fink,
Ilena Konreeb del Cáucaso,
Nissim Cohen de Afganistán
y Suhila Houshy de Irán.
Y también con dos chinos que arrastraste
contigo a la muerte.

Desde entonces, otras cuestiones
ocultaron tu historia,
acerca de la cual hablo y hablo
sin tener, en realidad, nada para decir.


Traducción: Gerardo Lewin


Agi Mishol (Hungría, 1947) proviene de sobrevivientes del Holocausto. Doctorada en Literatura Hebrea. Su primer libro de poesía apareció en 1972. Co-ganadora de la primera edición del premio de poesía Iehuda Amichai en 2002, (y previamente de los premios Fundación Tel Aviv y Prime Minister’s Price). Es parte del concejo editorial de la revista de poesía Helicon. Libros publicados: Nanny y Nosotros Dos (1972); El Arañazo del Gato (1978); Gallop (1980); Agenda de Labranza (1986); El Fax de la Alondra (1991); La Planicie Interior (1995); El Cuaderno de los Sueños (2001).