Eli Eliahu / Signos vitales

ilustración: Yoni Benshalom

...ese temor por las noches,

cuando eras una beba y me acercaba

a tu cuna para comprobar

si tu corazón latía.

Detenía la respiración

para poder oír la tuya

y me quedaba allí, temeroso,

hasta ver que

tu pecho subía y bajaba.

Y supe

que eran esos

mis signos

vitales.

Traducción: Gerardo Lewin

Eli Eliahu / No hallé para el cuerpo

Se desliza la muerte por las calles
como lo hacen las balas en la carne.
Lo que fue alguna vez ciudad
hoy no es más que polvo y cenizas.
Me oculto en estos cuartos 
como quien se ha quedado sin palabras.
Eso que alguna vez fui yo
no es, desde hace mucho, sino nada.

No sé hasta cuándo alcanzará la luz
o cuánto amor podré ocultar
en tanto urdo,
con paciencia de araña,
estos poemas.
De noche en noche,
desde un muro a otro muro.

Pues como breve sombra así es el hombre
y nada sabe, como una brisa pasajera.
He visto ya cuánto más fuerte
que el amor es la muerte,
con qué rapidez se desvanece el alma
y en los días todos de mi vida
no hallé para el cuerpo
mejor empleo que el silencio.




Traducción: Gerardo Lewin

Eli Eliahu / Carta a los niños

Les escribo a los que se copian.
A los que se susurran, en secreto, los unos a los otros.
A los que graban sus amores en los pupitres.
A los que llegan tarde. Para aquellos 
que se quedan mirando a lo lejos,
más allá de la ventana. Para aquellos
que olvidan sus cuadernos.
Para los que se duermen sobre sus escritorios.
Para los que no saben las respuestas.
Para aquella que borra lo que acaba de escribir.
Para esos que siempre se sientan
en un extremo. Para el que de pronto
se pone de pie y se va.



Traducción: Gerardo Lewin

Eli Eliahu / Memento

Llegará un día en el que esta guerra

se sumará a otras, en los libros de historia.

Alumnos habrá memorizando fechas,

nombres de batallas y países.

Alumnas que, por divertirse, dibujarán

corazoncitos en sus cuadernos.

Alguien bostezará, otro pedirá que lo dejen salir

y el maestro, frente al pizarrón,

amonestará al alumno que se equivocó

al citar el número de los caídos.

Traducción: Gerardo Lewin

Eli Eliahu / La ciudad, los pavores

Cómo es que sobre mí cayeron
súbitamente la ciudad, los pavores,

pisos que se derrumban sobre pisos

y recuerdos que pasan frente a mí

como ascensores vacíos

y puesto que súbitamente sobre mí cayeron 

pavores y ciudad, digo:

“una ventana no es sino otro deseo, distinto, abierto”,

oigo el combate del viento contra las cortinas,

el estremecimiento de los árboles clavados

como flechas en la carne terrestre.

Sé que lo escrito en el silencio

en el silencio será borrado

y aun así un hombre debe dejar a su paso

las señales de su resistencia.

Traducción: Gerardo Lewin

Eli Eliahu nació en 1969 y vive en Ramat Gan, Israel. Ha publicado dos poemarios muy elogiados, Yo y no un ángel, (2008) y La ciudad y los pavores (2011). Además de poesía, ejerce el periodismo en el diario Haaretz, donde tiene una columna de poesía y cultura. Obtuvo el premio “Poesía en el camino” (2005), el premio del Ministerio de Educación al primer libro (2008) y en 2014 el premio Matanel de poesía judía y el premio Primer Ministro de poesía.